Nació en el barrio porteño de La Boca el 7 de Mayo de 1972. De profesión periodista y docente. Se calza el saco y la corbata y durante la mañana escribe notas de economía en la agencia Diarios y Noticias (DyN). Por las tardes se levanta de la siesta y escribe poemas, o da clases de periodismo en la Universidad de Lomas de Zamora. Desde hace seis años, modela sus escritos gracias a la inagotable paciencia de su maestro Fernando Molle.

SANDOKAN (Fragmento)

Sapos esparcidos

al costado del camino

escoltan

el paseo nocturno

por el Riachuelo

detrás de los paredones

de las curtiembres

en los senderos

delineados por caracoles

se siente como una lengua

la tierra cobijando

los pies que la transitan

por momentos

se hunden

para después

deslizarse

y volver

a estancarse

bajo estrellas gastadas

de sudor de chimeneas

enmarcadas en un cuadro

que nos tiene de rehenes

deambulando

frenéticamente

por las acerías

y los remolcadores

entre latas de congoja

y salpicaduras de olores

ablanda vientres

en charcos de cobre

sin permiso

una tras otra

las lanchas

en voz bajita

casi fantasmas

sin tripulantes

vista agudiza

sin distinguir

más que la humedad

de los adoquines

pegajosos

y una barrera

rota

sin promesas

ni vanidades

sola con su riel

debate la consecuencia

que tendrá

para sus cimientes

lo perdurable

de esa relación

en el tiempo

atrás hay pasto

y tachos con

petróleo muerto

canaletas extramuros

llevan alivio

a las hojas secas

regándolas

de amoníaco

fogatas encienden

para escapar

a la noche

vagabundos

bandoleros

y vendedores

comparten horas

confesionario

del fuego

sin darse cuenta

ni las gracias

colonos de una tierra

nunca prometida

hacen planes

de expansión

territorial

más allá del hediondo

batir de las aguas

apelmazadas

mascando brea

para blanquear

los dientes

adelante hay un puente

cerrado por siempre

forrado de yuyos

y óxido voraz

maderas del piso

se parten a la vista

y el viento

cada tanto

aparta alguna

para alimentar

empastadas bocas

que se abren

en el inmenso

fétido canal

mercenario cazador

de naves parias

bajo los hierros

que corren

de orilla a orilla

nace una familia

acéfala de clubes,

shoppings

y de cable módem

indios del riachuelo

aborígenes sin descubrir

más bien extraviados

de los cuadernos de bitácora

matean el tiempo

acompañandose

de tortillas hechas

de maíz pisado y agua

SOUVENIR I

De mi vida

no recuerdo nada

salvo profundos

momentos de silencio

prolongado con la vista

fija en un horizonte

sin fin

Tardes cálidas

con olor jabonoso

en un ambiente

de madera adosado

a la casa originalmente

construida sin él

Una ventana

con mirada extraviada

en una estepa

que amagaba con traer

desconocidos invitados a cenar

Un cielo sin nubes

no dejaba imaginar

más que un mar invertido

pero suficiente

para donde no hay ríos

Un horizonte

donde el sol no salía

ni se ponía

solo señalaba que el mundo

seguía más allá

Un suelo sin escollos

ni grietas que permitieran

dibujar signos

en su planicie incolora

Un paisaje vacío

parecido a una pared

ganada por la humedad

y envejecida de golpe

Una brisa esperada

que nunca aparecía

me dejaba con la sensación

de no saber lo que es el viento

Una lluvia contada

interminables relatos

amenizaban mis noches

sin poder llegar a verla

jamás caer en el jardín

Una ruta tan lejana

como mi idea de un lugar

de donde venían

paquetes importantes

a veces

Un jardín con flores

que morían cada invierno

y dejaban en las tardes

un tendal de tristeza

iluminando mi cuarto

Un pañuelo recostado

en un palo como cábala

envejecía resignado

a que la suerte

no pasaría por la casa

Unas piedras

tan angustiosamente

aletargadas esperaban

la patada para salir

a conocer el mundo

Una pala agujereada

con un sombrero en el mango

un espantapájaros jubilado

por falta de trabajo

Una sequedad del alma

sin compañía

más que la de un árbol viejo

despidiéndose de a poco

y no recuerdo más nada

SOUVENIR II (Fragmentos)

La guitarra de mi padre

sonando

hasta la última piedra conocida

El miedo de lo que estaría

a la vuelta del siguiente cerro

La noche a la intemperie

con mi madre sin guitarra

Solos en el mundo

me desperté para siempre

La arena

en las medias

raspando mis talones

Otra noche

dolió menos

soñar que era feliz

Otro día

sin sentir

los pies ni la arena

La llegada a una casa

o algo así

y esta vez

bajo un techo

Quedarnos muchos días más

y otras tantas noches

durmiendo con la desconfianza

de haber encontrado un hogar

- – - – -

Cuando el olor

a cebolla me hartaba

salía de la casa

daba unos pasos

me recostaba en el pasto

y me lo sacaba

Después pensaba

que iba a trabajar

en una fábrica de barcos

- – - – -

Con mi madre

a buscar

todo el tiempo algo

que nunca estaba

- – - – -

Nunca venía nadie

no había vecinos

solo algunas veces

un señor

muy a los lejos

con su caballo

y unos perros

Cada vez que lo veía

me prometía

que la próxima vez

iba a salir corriendo a verlo

- – - – -

Un golpeteo incesante

en la oscuridad

de todavía la noche

levantarme a buscarla

En el camino

el tropiezo

y rodar unos metros

hasta el río en la casa

Gatear entre las olas

hasta que la mano

de mi madre

Envuelto en una toalla

mirar barrer el agua

poner un balde

debajo del techo

por donde la lluvia

- – - – -

La primera lluvia

desde el arribo

ya me había olvidado

La tormenta

descompone todo

desde las ventanas

- – - – -

El agua congelada

en las mangueras

Salir con el viento

cortando la cara

a golpearlas hasta aflojar

Esperar al sol

para bañarse

- – - – -

Cuando el frío mas frío

la casa y el campo blancos

Pegado al vidrio

ese mar quieto

Horas contemplando

SOLO BIEN SE LAME (Fragmento)

Fuego de cañas secas

crepúsculo atomizado

bien al fondo del azul

después del blanco sembrado

mi corazón seco al sol

que enceguece desde el agua

entibia atardecer frío

de península mental

Al mar van las pesadillas

dentro de un saco de huesos

cargado por unas noches

en plan de escape sin norte

cae, saluda y se hunde

burbujeante sumergida

exhausto sobre las piedras

silencio de fin del mundo

Supuración de mi alma

aturdida de escuchar

respiración del vidrio

de los ojos que quedaron

aplastados con la risa

aunque el resto del dolor

se comiera nuestras jaulas

Ojalillos hacen mar

cubriendo la estepa negra

el sol tropieza en el fondo

y anochece mi ilusión

silencio consolador

aullido desesperado

agujas cosen mi espalda

EL IMPENETRABLE

Cae la tarde y los troncos

el sudor resbala el hacha

desnudas manos desolladas

de torpes son enemigas.

Aburridos caballos en sudor

(rezumados en letargo)

ven llegar el hacha impávidos

cómoda incrusta en garganta

desploma percherón pardo.

Mano capataz en hacha

mirada en manos buscando

vacías entre peonada

Lengua que raspa el aire

temblor de dolor en cuerpo

cabeza apoyada en tronco

hacha hundida en la corteza

En el suelo está la oreja.

Nació en Tucumán, es Licenciada en Letras. Desde el año 2000 trabaja dando taller de escritura creativa para niños, adolescentes y adultos y enseñando Lengua y Literatura.  Dirigió Eripio, revista de poesía circulante durante el 2006 y el 2007. Vox tiene en proceso de edicion Correntoso. Actualmente vive en San Martín de los Andes.

el río se calma

si lo veo desde arriba

le gusta que lo admiren

todo

y que lo saquen a pasear

nadie se anima

me gusta furioso

porque responde

si  yo le grito

él me grita

y me empapa

recuerdo que le gustan

las alturas

tengo vértigo y miedo

a la amistad venidera

río con la noche

aunque la música

no me guste

escucho ruidos

despierta la curiosa

que se esconde

amo esta calma

la cama

el olor del hombre

río con la noche

porque sabe

hacer cucharita

por mi espalda

camina una hormiga

no la veo

me acuerdo

de la primera vez

que tuve cosquillas

empieza a llover

y vuelvo

un nene sale desnudo

de su casa

corre y me dice

“¡mamá!”

una señora pitucona

sale detrás de él

“esa no es mamá

mamá viene mañana”

por la cortina transparente

espío a mi vecina

ella come carne

y usa bombacha negra

está sola

parece una tortuga

o una lechuga

o una verruga

o no sé

como hace la oruga

yo contemplo

su soledad

tengo esa flor

más grande que mi cara

roja

gigante

es la mariposa

que trae agua

del río

es la esponja

que me empapa

en este día

de calor

la flor y yo

somos cómplices

y nos comprendemos

solo una vez me animé

a nadar por el río

sin pensar en las leyendas

que guarda

es difícil olvidarse

meto un dedo

está fría

siento una mano

que me tira para adentro

me quiere ahogar

veo una piedra

me mira

parece un animal

algún día yo quiero

tener forma de algo
la gata caza

yo escribo

a los amigos

sus formas

sus bordes

Esteban lee

lo escribo y lo amo

me gusta

cuando lee

porque sus palabras

me miran

muestro los dientes

de arriba

y de abajo

abro la boca

y grito

porque la calma

me agobia

y porque hablo

en islandés

abro el sobre

mi nombre dice

querida

intento ser la historia

de esa carta

quiero viajar

ser chiquita

plegable

querer al nombre

de otro

y llevar la nostalgia

de mi amigo

en el bolsillo

hasta que

sin darme cuenta

lo lave

busco el encanto

lo que recién me entero

es que no está

se esconde

como el tesoro

al pie del arcoiris

corro

y cuando llego

no hay nada

y sigo rana

me llamo Ana

la que nadie ama

así me dicen

cuando busco

el encanto

canto como grillo

en la oscuridad

me atrae la noche

con o sin estrellas

canto como grillo

una melodía

monótona

me aburro

si estoy sola

y canto

si me acompañan

solo puedo reír

ante este episodio

es fugaz y enteramente cierto

cada espacio es

un secreto que se guarda

y una jarra que se rompe

es curioso

que el momento

se vea

en color ocre
camino  arrugada

no tengo tabla

mis ojos

se arrugan

cuando juego

las curvas de la boca

en el parque

se divierten

y lloran con el nene

que tiene curvas

para abajo

y no le gustan

arrugo las cosas

en eso baso la vida

este es mi trabajo:

arrugadera

se acerca un caballo

con ritmo en zigzag

no lo miro

me dan miedo

las patadas

sigo el camino

no encuentro

otra cosa

el caballo decora

la ruta

y comparte el placer

de rebelarse

no importa la fecha

me paro al borde del camino

y espero

la cita no llega

son las cinco

y eso sí que importa

permanezco porque creo

en las sorpresas

tengo la sensación

de que el invierno está llegando

quise compartir el instante

y repartir un poco a cada uno

pero jamás pude encontrar

la tijera o el cuchillo

(Buenos Aires, 10 de mayo de 1976). Profesora en Letras, (UBA), también se forma en distintas artes escénicas, como dramaturgia y actuación. Entre 1998 y 2002 codirige la revista literaria Quesquesé. En 2004 estrena la obra La esperanza junto a El Muererío Teatro; y en 2007, El agua en la garganta. Publicó en forma de plaqueta fragmentos del poemario la desdentada (Dirección General del Libro y Promoción de la Lectura, 2002).  Este año publicó algunos poemas en la antología de poesía argentina y dominicana Quedar en lo cantado (Ed. El fin de la noche). Actualmente dicta clases de literatura y de estiramiento.

De Camping (Inédito)

I.

Quince días descalza.

Quince noches en medias de lana.

El arco tenso de los grados inflama

la subsistencia de las manadas.

Afuera del lago

las uñas delineadas de negro repasan

el orden dentro de la carpa y después de la nada

las velas se apagan

y a falta de leña

quemamos las guitarras.

Acá no hay música

ni luz artificial.

Hay fantasmas.

II.

Los loritos abaniquean con sus colas el cielo

población de nubarrones

dan órdenes desde el ramaje antiguo

creyéndose superiores.

Adentro de la carpa

detrás del mosquitero

las copas verdes opacan su cielo

y yo pienso en un poema que sea

una lista de objetos que ocupen el mundo entero.

A la hora de nacer

las voces cada vez más quietas de los pájaros

atropellan la manera

de no hacer

ni ser

nada.

III.

Por las noches

no tenemos pesadillas ni frío ni temor de volvernos viejos

en los treinta segundos que dura la luz de la linterna.

IV.

De cara a las estrellas

los campamentistas piensan que son féretros bien abrigados

y oyen

un grito

la nueva moda de ataúdes de pluma y poliéster

coronados de gloria al caer en vida

- hileras – hileras – hileras – hileras –

de campamentistas

dormidos en iglúes de colores brillantes

de cuerpos

achicados por la distancia

de piel, carne y huesos

en bolsas negras

de aire espeso entre las piedras.

Somos

restos

de

nada

cuando fumamos para dividir

las aguas

las montañas

y los cielos

en mil partes iguales.

XIX.

Todo se vuelve humo

contra la voluntad de los campamentistas

y a favor del caos,

equilibrista profesional del tiempo.

Los campamentistas inhalan y exhalan

para no perder las formas

todo se vuelve lentitud grisácea de la medianía.

Humo

y a lo lejos más

humo.

Una hilera perfecta de campamentistas

ejercitando el movimiento,

humo que entra y sale

de la tierra.

Derecho y revés (Los sueños de la sonámbula)

Pasa un avión. Un venteveo canta.

Llueve y es domingo a la mañana,

la otra cara de las cosas nos atrapa entre las sábanas.

Desde la cama tengo una visión

pantano del alma:

En el jardín la Vieja en guardia corta ramas muertas

la tijera de podar de patas oxidadas

las plantas saltan por el aire antes de tocar

el pasto ralo y de largos desparejos.

Un día gris combinado con el pulóver de cuello alto

y las botas de montar

pitucones de cuerina tapan sus ojos.

No hace frío

donde hay fantasmas.

No hay ruido

donde hace mal.

De viento sur se inunda la casa por fuera.

La Nieta se mece y babea.

La olla recoge los hilos translúcidos

como una mano de lata sin dedos.

Aviones sobre la siesta del perro.

Los ecos de los perros en una quinta a la noche

el perro se ladra. El eco rebota en las otras casas.

Tartamudo me vuelve el perro

convertido en todos los perros del mundo

y su voz familiar  como si fuera miles

deformada por la lejanía más chiquita y cruel

sin la siesta ni el paseo que me prometieron esta tarde recién ida.

En otro avión y en otro y en otro y en otro

más gente que se va. Ni saludan.

La tierra de oportunidades del otro lado del océano

ensaya historias de vida que se tuercen por el tamaño del paisaje:

cielos fosforescentes y árboles sin contorno.

Escucho los murmullos

sola en la cama

mientras cuento las arrugas de mis dedos.

Detalle.

Igual que una sonámbula sin pasado ni conciencia

me visto con ropa de calle

y me pinto los labios de risa.

Recorro la zona de ambulancias y cuento

los grillos en la maleza de varias cabezas enfermas,

a saltos agigantados

practico la zona muerta,

la mala suerte escondida

o como le llamen en el barrio de insultos,

la musiquita quieta del pasto

la caca o la doble cara de las piedras.

Hay unos pastos

que cortan en la entrada de mi casa. No quiero entrar.

Nadie puso un cartel

de cuidado cerca perro suelto.

A mi regreso

los insectos afiebrados asechan

como en un velorio iluminado.

Al final siempre hay perros, muchos perros.

Nació en 1979. Hasta los 18 años vivió en la ciudad balnearia de Mar del Plata. Publicó las plaquetas Rubia (Zorra Poesía) y Once (Color Pastel) y el libro Ruta 2 (Gog y Magog, Bs. As. 2008). Escribe en el blog www.autobombo.blogspot.com Actualmente vive en Buenos Aires y trabaja como periodista.

De Ruta 2

1.


hay que dejar la casa de doce habitaciones antes

de que empiece el verano y ensayar la obra de la familia feliz

que puede acomodarse en dos ambientes

hasta el fin de la temporada

ya sabemos: otra familia va a usar nuestra vajilla

vienen con mayordomo pero a la mujer no le gusta

el empapelado de la habitación en suite

papá hizo cuatrocientos kilómetros durante dos años

lo veíamos los fines de semana

ya lo olvidamos y qué risa cuando te cuento que mi hermana

lloró en su cumpleaños de nueve

odiaba la torta con crema y nadie entraba en el living de turistas

ni una sola amiguita en el barrio en el que no vive nadie

mejor no pensar quién usa las sábanas esta noche cuando

la escena está montada para que vos gires de un lado a otro

sin reconocer cuál es tu casa.

2.


divido los inviernos en dos: el que nevó y el resto

el agua siempe gris de mayo a octubre las medias

no cubren las piernas cuando todavía es de noche

tengo que caminar hasta el colegio de la loma

sin corbata la tuya negra a rayas como de mafioso

y las teorías de la vida ascética escritas en un papel se arrugan

en el bolsillo del saco del mismo costado del que doblás el brazo

para entrar acompañado a una fiesta.

3.


se dispara la imagen y suena una canción

son los 80 cuando veía la ropa colgada de la soga

y pensaba que las casas se hacían casas por la ropa

el día que desapareció la malla a flores

mamá con un broche en cada mano

dijo que los turistas nos daban de comer

y los consagró santos.

8.


volví a la ruta pero de tarde

no son álamos ni abedules

la luz se cuela a la hora de las fotos y

no es lo mismo hablar de autos

o de la infancia reventada por el fracaso de otros

y que me pongas

la mano cuando acelero con miedo

hoy veo el pasto naranja y el reflejo

metalizado de los que regresan

me digo: no voy a revelar operaciones mentales

de un ahogo que se impone

y no te hagas

no sabía que iba a escribir de esto.

10.


a nosotros que nos hace felices un plato de sushi pagado por el hijo del

embajador que mira la etiqueta del vino y calcula cuánto le cuestan

unas líneas simpáticas en la revista política sin que se mencionen las

gotas de transpiración que caen más ágiles que sus respuestas

calma: todo bien

terminado

hubo plata y tiempo para irse de vacaciones pero te dormís

me duermo

y en el minuto previo a la vigilia despunta

la certeza como una tijera que no sirve ni siquiera para cortar ese

lugar en el que no soy novia ni amante sino más bien

una profesional de la evocación

el mismo oficio de pensar:

las palabras del que ya no me toca alcanzan

porque alguna vez me prometió un fin de semana en la costa.

17.


la espalda vencida por el peso

acá le dicen metro y la ciudad ahuecada se parece a cualquier otra hasta que

alguno de nosotros habla: las palabras los asustan

somos los que venimos a quitarles el trabajo.

afuera los edificios imponen una historia conocida

ideal para cada una de estas fotos

hay que sentarse en la catedral hoy que es gratis y escuchar

la misa que repite por mi culpa por mi culpa

las calles de piedra con casas encimadas tienen sentido si te las cuento

debería ser en una carta pero ya no se mandan

no hay romanticismo posible cuando el viaje

se convierte en el lugar común de la huida y vos pedís que te escriba largo

como si el número de líneas nos hiciera más reales

en las montañas que se ven desde los suburbios empieza a nevar

y no es una imagen: las casas son siempre de otros.

Nació en Bariloche en 1985 en el seno de una familia hippie. A los 11 años gano el 2° premio en una carrera de esquí nórdico haciendo trampa. A los 13 años fue modelo para Gus Coiffeur en el Campeonato andino-patagónico de peluquerías donde obtuvieron el 1° premio. Vive en Buenos Aires, estudia Edición Editorial, es cocinera, florista y costurera. Publico el libro de poemas ¿Con quién dormías? (Editorial Huesos de Jibia, Bs.As, 2007) y participo en la antología Ultima Poesía Argentina (Ediciones en Danza, Bs. As., 2008) y en el segundo volumen ¨Poesía/Río Negro¨ a ser editado por el Fondo Editorial Rionegrino. Mi blog: http://lacortadera.blogspot.com/

de  El encanto (inédito)

Oh! mis amantes, hoy me despido de ustedes,

mis más queridos amantes…

Salud! Marcelo

Que no fuiste el único,

pero fuiste el primero.

Salud! Richard

que no te abandone la suerte

y una mujer madura y rica

finalmente te adopte.

Salud! Hueso

nunca recordaré tu cara

pero sí la luna, el río

y los álamos de Corralito.

Salud! Ezequiel

el mago, eras hermoso y

vivías drogado.

Salud! Ezequiel

el colo, yo quería ser tu novia

y quedaste embarazado.

Salud! Mauro

que tu alma se vuelva sencilla

y tu madre nunca,

nunca se canse de alimentarte.

Salud! Capro

que hicimos el amor vestidos,

en la costanera.

Salud! Alejo

que el mundo te sea generoso

y perdone tus imprudencias.

Salud! Mario

que te diviertas

que tu muerte sea rápida

y violenta.

Salud! Martín

Que no fuiste el último,

pero sí, el privilegiado.

Salud! Santiago

Que el pito se te caiga

y alguien lo pise.

Salud! Martin

Que la vejez te vuelva alegre y sabio,

que brindemos cada vez

al encontrarnos.

Salud! Muchacho francés

pongamos que te llamabas

Pierre y que olias a vino

y camembert.

Salud! Nahuel

mientras te besaba

el mar se robó mi bombacha

como una caracola.

Salud! Eric

que en tus sueños puedas

empujarme por la escalera.

Salud! Duilio

en tu honor

me hice de Atlanta.

Salud! Lucas, salud! Nicolás

que trabajo dispar

hizo su madre.

Salud! Juan

que tengas una vida feliz

y mañana te despiertes

de mi, como de un sueño.

Salud! Sergio

que el amor que nos une

sea luego la amistad

de unas postales verdes.

Salud! Pedro

que tu hogar sea dichoso

y un día mis hijos, te llamen

tío.

Salud! Luis! Salud! Michel! Salud!

Rolo, Lucho, Joaquín!

Salud Martín, Martín y Martín

Salud! Sebastián, Rodrigo

Federico y Federico! Salud!

Salud! Fernando y Juan!

Salud! Germán

Franco, Galindo y Damián!

anoche lloré

lloré porque mi primer novio tenía 32

y yo 16

lloré porque a esa edad quería un novio

para invitar a mi casa a ver películas

que levantara los platos de la cena

y que mi mama lo quisiera

lloré porque conté con las manos

todos los hombres que toqué

y no me alcanzaron

lloré porque me acordé de todos

pero todos no se acuerdan de mi

lloré por las mordidas

de los perros

que alimenté

lloré porque no aprendí a hacer las cosas bien

quisiera que fueras mi escuela

volver a primer grado

si hubiera sabido

te esperaba sentada

leyendo o cosiendo

pero no sabía

y te esperé lo mejor que pude

y lo que pude no fue lo mejor

creí que no ibas a llegar nunca

no tuve fe

si deseo es esperanza,

cómo desear sinceramente?

yo sin fe

y bonita

yo sin fe

y habilidosa

te esperé

juro que lo hice

pulcra hasta los 16

un niño con un arma

aprende prematuramente lo irreversible de sus actos

una niña con una tijera

corta el pelo al caballito de plástico

y aprende lo mismo

el amor es un ejercicio de fe

por eso

lloré y lloré

porque la calma -este día

calmo y brillante-

ha precisado de una gran tormenta.

Fuerza de gravedad

como piedras que se chocan
nos partimos
sobre la cama

quedan peligrosos

pedacitos, dientes

los deslizo
en mi boca

el agua erosiona
caninos y premolares

los ojos se cierran
como piedras

apago las chispas
de tus palabras

tu cuerpo de ladrillo
áspero tu cuerpo duro
de piedra tus palabras
ásperas tus palabras
duras de piedra tu
silencio áspero

reclamas para vos
mi inocencia
como un trofeo

pero es mi premio
complacerte

la visión de tu cara
casi iluminada
por las rendijas de la persiana

¡luz del alba!

que opacas y ensombreces
delante tuyo los cuerpos se abren
y sangran su oscuridad

arde la estufa y tenemos frío,
abrazados, pétreos
en silencio

como si hubiera caído sobre nosotros una gran nevada

te vi limpiar con una servilleta
tu propio semen sobre las sábanas blancas:
el amor ya no está aquí, ni en ninguna parte.

¿qué hora es?

¿dentro o fuera de mi,
en este cuarto o en la calle?

en la penumbra sin tiempo de tu habitación
en tu cama blanca ay!
si pudiera arrastrarte conmigo
estatua bella del pasado

solo una piedra

una bolsa de piedras
el cansancio del trabajo remunerado
el hambre, el sueño, el dolor de ovarios
las compras del mercado
una mochila con libros
un niño dormido
los zapatos
al alejarme de tu cama

cargando con mi ropa

me arrastro por la calle

con tu olor en la noche absoluta del deseo,

entro a un taxi con el humo, la comida,

las horas sin descanso, la mística del sexo,

los botones, los cierres, los ornamentos

de quien se ha ofrecido en sacrificio

a dioses intransigentes

maldito
hijo de puta
perverso
manipulador
machista
violento
cobarde
psicópata
imbécil
infeliz
malo
insensible
sordo

¡qué árida isla es tu corazón!

luego de dos años
viene a pedir perdón
trae mimos, trae su sonrisa
filosa, se saca las medias
entra en mi cama

y trae
un puño de nieve
para que refleje
un puñal de nieve
para que vea
para que mire
cómo se derrite el hielo
del dolor
y sea libre

Nació en 1983, en Mar del Plata. Sus libros son: Josele (dársena3, 2004), Los círculos del agua (dársena3, 2006), pluvia (VOX, 2007) e Historia clínica (2008). Los siguientes poemas pertenecen a Los círculos del agua.

*

La programación televisiva marca el movimiento de los astros.

En un quiz show, un hámster le lleva las preguntas al conductor

del programa en un Porche automático de juguete. Es una forma

de decir que es tarde. Las películas basadas en hechos reales

no lo dejan dormir. Sigue el camino amarillo, pero no comas

la nieve amarilla. Como la tele no tiene control remoto, hace

zapping con los párpados. 180 canales con la misma imagen:

un roedor manejando un auto fino en miniatura. Sigue el camino

amarillo, pero no comas la nieve amarilla. En el programa,

un participante explica que la actividad onírica tiene lugar

en el hemisferio derecho del cerebro, y la lectura en el izquierdo.

Por eso, dice, no podemos soñar con frases. Sigue el camino

amarillo, pero no comas la nieve.

*

El Surfer Rosa espera la tanda para entrar al agua. Es la mañana

y las cosas están heladas (no es necesario tocarlas para saberlo).

El sol brilla, los pájaros heavy metal cantan. En los videos de surf,

los chicos rubios entran en los tubos, salen de los tubos, giran,

cortan las olas para abajo, cortan las olas para arriba, y saltan

por el aire, para caer del otro lado y esperar la siguiente serie.

En La Flecha las cosas son distintas. Los bodyboarders no pueden

deslizarse a través de las olas conquistadas por los jóvenes surfers.

Los jóvenes surfers no pueden interferir en el camino fluvial de los

surfers viejos. Los surfers viejos no pueden, pero igual te cortan

con la quilla si no te metés bien abajo del agua, lo más abajo

que puedas. Y de vez en cuando aparece algún lobo marino.

No hacen nada, pero dan miedo. La piel del Surfer Rosa parece

mexicana. Helada su mente, que nada y filtra a contrapelo

la espuma verdosa, y su madera se pierde sola

entre las olas pequeñas.

*

Oh, el Baterista Grunge sería un santo entre el cromo, pero se le ven

las manos. El círculo dorado de luz sobre su cabeza no es la aureola

iconográfica, sino el crash de 16 pulgadas que siempre apalea

en el segundo verso, cuando se ejecuta el mismo compás, pero

con distorsión. Todos esos platillos y el laqueado negro hacen

de la batería un objeto marcial, y del Baterista Grunge un luchador

de aikido, o un murciélago blanco encorvado sobre parches blancos

de aros plateados. Sus movimientos lentos y fuertísimos demuestran

que toda violencia tiene un orden. Después del ensayo, el Baterista

Grunge necesita dos duchas, porque si el grunge está muerto,

los pibes de la banda también, y los muertos no huelen bien.

Le habían explicado, hace tiempo, que los músculos de las muñecas

y de los dedos tienen una resistencia invariable, pero el Baterista

Grunge toca con los hombros mientras sacude el cuello; y eso,

eso produce inflamación.

*

2000 gusanos viviendo 14 años debajo de la piel pueden

hacer que los pies fashion de Cenicienta se vean como

las patas de un elefante asiático. En el canal en donde estaba

el Discovery Channel sintoniza un programa de cocina.

Alguien prepara un postre en blanco y negro mientras explica

que todo lo que comemos forma parte de nosotros.

*

El Baterista Grunge recuerda una maratón escolar. La meta era

el asilo Unzué. Las familias se amontonaban ahí como fanáticas

de los Back Street Boys. En la cabeza del joven Baterista sonaba

una versión punk de “Carrozas de fuego” que estimulaba y a la vez

ambientaba el trote. Lo último que vio antes de tropezar fue esa estatua

de San Francisco de Asís que dice: “Loado seas mi Señor por las hermanas

criaturas”. A una cuadra de la meta, inconsciente sobre el piso, el joven

Baterista Grunge seguía escuchando la cadencia de ese cover mental,

una base de 4/4 estilizada por la ansiedad. Ahora, 13 años después,

la repite cada vez más fuerte, astillando la madera nacional de las baquetas

contra los platos y aros nacionales. Eso es tener el ritmo en la sangre.

*

Escupir en el lavatorio blanco, por la mañana. Volver, por la noche,

para observar los efectos. Entonces, la saliva adquiere un color parecido

al de una manzana verde sin cáscara, expuesta por demasiado tiempo

al oxígeno. Esperar una semana hasta que la saliva forme algo legible.

Nació en 1968 en Trelew, Chubut. A los dos meses vivía en La Paz, Bolivia, donde residió hasta 1987, año en que llegó a Bahía Blanca para cursar la carrera de Letras. Desde entonces vive aquí. Participo de las becas de formación para poetas organizado por VOX y con apoyo de la Fundación Antorchas. Actualmente trabaja en el Museo del Puerto de Ingeniero White.

De la serie  desvelos populares ( Inéditos )

I

Tres mil ochocientos doce metros sobre el mar.

Desde aquí cualquier punto negro sobre el horizonte turquesa

se imprime al ojo como un corte de tierra sobre el agua

o como alguna de esas chocas extraviadas

o ¿el batracio?


Mucho no salen nunca.

Adentro están, siempre ahí donde nada solar se filtra

tras la última capa de la atmósfera líquida

por eso son ciegos

por eso mudos.

No parecen sapos ni ranas

aunque las cocineras del Tiquina ofrezcan los cuartos traseros y digan

¡¡anquitas de rana bien sazonados con ají y cebolla bien ricos!!

Así sí.

Mejor todavía con la Huari del cajón natural.


Entre kilo y medio y dos se calcula el tamaño de cada una.

Será por ese cuero poroso más duro que la piel y negro además.

Islas que flotan y chocan curtidas por el agua helada

nadie sospecharía ahí una carne blanda.

Se dice que caen del cielo con el granizo cuando los cúmulos vienen densos:

plock y plock y plock se sienten los panzazos concéntricos

si tienen la suerte de hacer blanco sobre la planicie del lago.

En otro pozo serán como ungüento para los males de la sangre

según una combinación ritual de alcoholes, hierbas, oraciones.


Entonces hay certeza de cinco años con algo más de suerte.

Al menos eso se cree.

II

El ciclo se inicia a la primera hora con la ofrenda de hojas y tabaco. El panizo de figura inmutable ya siglos lo demanda, a cambio de un pacífico pasaje hacia el otro lado del umbral, donde una vena hace la posible diferencia de mayor crédito para varios días de pulpería o, de lo contrario, sólo charqui hasta el próximo golpe de suerte. Los artesanos han creado una imagen deforme, espantosa a la vista debe ser. Ojos y orejas en sobrerelieve, el hocico y la boca ocupan el rostro todo, como una bestia los dientes a filo, más dos colmillos retorcidos hacia arriba oscurecidos ya por la nicotina. La cornamenta le da identidad a la manufactura. Y por abajo, si no está tronchado, el falo es ambicioso. Así guarda endemoniado la entrada y prodiga las mejores rocas a quienes respeto muestran. Caso contrario una víctima exige, instante que los trabajadores reconocen con exactitud imposible. Los administradores son incrédulos pero ven conveniente sostener la devoción y la patrocinan con poca inversión: hojas, cigarros, singani. El espíritu de empresa es capital.

III

…no tiene ni remota idea de lo que es la ley.

Alcides Arguedas

Silencio extendido a lo largo de la espina dorsal.

Se abre el espacio en un punto del nudo norte como para erguir, a cada lado, dos muros que arrastran entre los cercos ríos fríos y piedras amarillas.

Al principio el sol puede ayudar a la vista con un tanto de rigor seco.

Luego, para sostenerla un rato más, seguir el redondeo de los rapaces, la anarquía de suspenderse, es necesario encorvar las manos sobre la frente, amparar con sombras la retina.


Desde su agradable fiesta parisina

Arguedas, monsieur, hará de la memoria una experiencia enfermiza y esfuerzo por ocupar el plano subido al lomo de su legado determinista.

Hasta se animará incluso a modelar el pesimismo

convencido de que lo duro, seco y árido son las reales razones de toda conducta, todo defectuoso.

Ahí está el Ciudadano

en el hábito de la historia sancionada para atrapar el concepto “indio” y alentar la práctica de un Estado Patronal.


Abajo quedará bien poco:

paja encorvada sobre la meseta

filos agudos

surcos.

VII

“…cobrarán un nuevo valor para los turistas,

con la inauguración del complejo que la comunidad

aymará de la zona se comprometió a proteger.”

Diario La Nueva Provincia.

El Arq. Carlo Agazzi planea reconstruir Tiawanacu

el yacimiento arqueológico más antiguo de la región

misterioso centro ceremonial del orbe preincaico

fulminado por cien años de sequías al clarear el siglo

VIII, sacudido por pestes hambrunas y celebrado

por memorables mitos en la piedra de sus monolitos.


No sería una andina Disneyland.

De hecho sería  exactamente lo contrario

una reconstrucción meticulosa y científicamente correcta. Proyecta Agazzi.


Así ha previsto su restauración

tras un veloz raid por el parque

algo afectado por los zarpazos del sorojchi

siempre feroces a la sensibilidad eurocéntrica.


Apenado por lo que entiende como visible desidia sobre el predio

estudia la manera de interesar a los medios foráneos

y financiar la puesta en valor de tantas piedras sin orden.


Apoyado en su estudio, rodeado de bosquejos y maquetas

Agazzi habla pausado y tiene más y más argumentos

para lanzar contra todos aquellos que quieran polemizar

sobre una aproximación al pasado sin intervención.

De la serie  alasitas ( inéditos )

Sale a la mañana y llega en la tarde

trabaja como cargador y trae lo que falta en la casa

Blanca Conde

…hace caer las cosas

bendecida

al mediodía

la fidelidad pagana

la casa es tiza

el auto, lata

puro deseo

dos pesos para acorralar

la fortuna

en la funda kallawaya

valores de uso

valores de cambio

grueso como marrano

la lluvia del 24

queda pendiente

sobre un nylon rojo

una gota

de agua bendita

inunda la feria

pan de dios

harina en gramos

la lengua diminuta

son pocos días

para un calendario

sin santoral

para ganar más

o perder menos

hay una escala alógica

ciertas nubes son

en el aguayo

un quipu gris

ekhako

interfiere

el conjuro

patas cortas

panza ancha

la suerte es una carga

intervenir la merca

hacerla mínima

y ponerle fe

un minicomponente

japonés

sonido full

papelitos de color

para el ejercicio civil

en el pulso burocrático

ni ima taripawanchu

alarapiña

pala picota martillo

charango cigarrito

roscas y tambor

yeso calamina madera

supay

con abarcas de goma

y pies de barro

como si

imitara

un ídolo

pretende sostener

con un grano de arroz

la economía del orbe

y guardará

para mejores tiempos

algo de crédito

al año abrirá

la boca de vuelta

en mayor jolgorio

Otros inéditos

domingo 6 (11:00)

Edición dominical de El Nuevo Diario
Sección Variedades, página 1C, apartado radio, TV…
“Hombre loquillo. El largo brazo antimusical del gobierno
llegó hasta el estudio de audio de Canal 6
para darle una mala nueva: una carta de despido.
Palma trabajó por años en este puesto de musicalizador y,
aparte de sus grupos musicales, también se dedicó
a hacer anuncios para la radio (”jingles”) y a arreglar
canciones de otros artistas que acuden a él.
Los que conocemos a Palma sabemos que es un tipo
alejado de la política y que si alguien le pide arreglar
un tema no se fija de qué color viene vestido.
Lo suyo es la música y a ella se ha dedicado
desde hace cuatro décadas, siendo una gloria
del mundo de la música electrónica nacional”.

sábado 16 (17:42)

Carlos en San Ramón recomienda:
Si quiere pasar al otro lado
sin los papeles en regla
asegúrese que el día
sea de tormenta.

lunes 24 (18:30)

Mike, el canadiense, llegó a El Remanso en el ‘81
intrigado por saber qué hace con sus armas el pueblo
después de una rebelión. En el marco de un programa
internacional de desarme compró un montón de fierros
viejos cuyo destino nunca mencionó. Algo ganó así
e instaló en la capital una FM de alta definición
la primera de rock en el 81.7 y repetidoras.
A su “buena estrella” sumó el cargo de traductor
oficial del nuevo gobierno y un terreno de 150
hectáreas en la Costa Sur del Pacífico que incluye bosques,
un poblado y dos playas: una inversión para la vejez,
aunque aquí nunca sabes. Ahí vuelve los fines de semana
y, desde el montículo de una de sus veredas marinas,
espía la entrada y salida de la flota pesquera
con su largavistas, recuerdo de una época hippie.

Nació en 1978 en San Carlos de Bariloche. Publicó Ojos o Luces (1999), Blume (2001) y una traducción de El Bailarín de Hilda Doolittle (2000) en Ediciones Deldiego, Un catálogo de todo lo que hay (2006) en Gog y Magog y Cartas a Cactus, Ediciones Belleza y Felicidad (2008). paz.levinson@gmail.com y también en el blog: inventariodeunavitrina.blogspot.com

El trabajo del día

Nos llevó a los tres por el campo en diagonal

hasta la estancia “El Cóndor” donde hay un arreglo con el capataz.

La estancia tiene construcciones de techos rojos

en medio del desierto donde los pocos árboles que se ven

crecen alrededor de un hilo de agua, galpones, establos,

corrales redondos  como relojes de sol gigantes,

una estaca en el medio y la casa del estanciero en la loma.

El galpón de la esquila es lo primero que nos hace conocer,

como si tuviéramos que dar un examen sobre la producción lanera

antes de empezar el trabajo del día.

La luz se filtra entre los tablones, difusa ilumina

pedazos de lana incrustados en maderas astilladas

como las plantas parásito crecen en troncos de árboles.

La temporada de la esquila ya pasó, todo parece quieto,

ratones escondidos en ranuras y el olor a lana en todas partes,

prensas, empaquetadoras, puertas del tamaño de una oveja,

y las estrellas de la línea de la esquila:

las tijeras con filo rústico, grises y grandes

arrastrando el chiste seguro de tusar a las chicas de pelo largo.

También hay tijeras modernas mucho más rápidas

que dejan a los animales recortados con la prolijidad de la electricidad.

Sólo después de ese recorrido, más allá de la manga,

vemos la montaña de abono y entendemos el objetivo cuando reparten las palas.

Él nos mira y dirige el trabajo que no puede hacer por la ciática,

nos alcanza las bolsas de arpillera vacías y después las vamos llenando

hasta que quedan como almohadas hinchadas,

eso lo hacemos, primero, un poco torpes,

pero a la quinta bolsa sistematizamos el trabajo.

De repente algo sucede, cuatro o cinco cóndores giran en el cielo,

los cuatro nos quedamos mirando y de paso haciendo una pausa justificada,

mi hermana con la pala clavada en la montaña de mierda y tierra

el viejo aprovecha, trae una cerveza medio tibia, la abre con un cuchillo,

la espuma se derrama y tiene que correrse para atrás puteando.

El trabajo lo resolvimos con más de veinte bolsas

para el hombre que se contenta en hacer

el dinero del día: vender un kilo de nueces,

una botella de vino, una bolsa de higos y así con las pequeñas

diferencias de la compra y venta va a la despensa

compra la cena, va al locutorio y escribe un mail:

estoy contento, hoy vendí tierra y miel.

El momento era subir

Las noches de nieve eran divertidas

subir la cuesta con los esquíes en la mano

para tirarnos y llegar rápido hasta la ruta de abajo,

lo hacíamos en la noche hasta cansarnos,

y así llegábamos al fondo del invierno.

Cada tanto autos en ambas direcciones

cruzando la noche muy despacio con vidrios de hielo

la nieve se veía anaranjada

las casas se iban apagando.

Llenábamos las petacas con un licor fuerte

era de guindas y estaba en un mueble oscuro,

el botellón como una gota de sangre gigante

y así llegábamos al fondo del invierno.

Agua

Mi papá como hijos tiene historias,

mi mamá tuvo hijos y después tuvo hijos adoptivos,

gatas y miles de hijos planta.

El agua cae, cada hoja tiene un sonido.

Con los ojos cerrados,

al final del verano

voy a poder distinguir cuál de las plantas estoy regando

como cuando alguien llama por teléfono cada tanto

y el timbre de la voz se graba en algún lugar de la mente.

Tres pinos

El bosque de tres pinos viejos y exóticos lo talaron al ras

el vecino nuevo quería más sol.

Entre esos árboles el perro negro dormía.

Cuando vinieron a talarlos, mi mamá

corrió desesperada a juntar las piñas.

Ahora es un pequeño cementerio de bosque

cuando era chica enterré por ahí una lata secreta

y no puedo acordarme qué puse adentro.

Son tres pinos cortados al ras.

Tres pinos cortados al ras.

Sólo tres pinos cortados al ras.

Una visita

Sentada en casa la ventana se abre sola

entra algo que veo crecer

hacia los objetos desordenados:

ropa, libros, papeles

cosas que se van cerrando

como novelas televisivas por temporadas.

Los perros cruzan el puente colgante,

la corriente es fuerte, clara y helada.

Sentada en casa, tocan el timbre por equivocación.

Descuido

De repente te detuviste y

compraste tres duraznos

en una verdulería de un barrio cualquiera

tocaste las frutas, el color era hermoso

tenía zonas amarillas y el degradé llegaba al rojo oscuro

muy suaves en su punto

cuando las probaste se te transformó la cara

y disfrutaste de esa carne fresca

los vendedores eran dos

una mujer y un hombre

estaban inclinados sobre un recipiente

pelaban zanahorias y se miraban

interrumpiste la escena para comprar los frutos

y ellos lentamente reaccionaron

cuando les pediste que los laven

no podías esperar a llegar a casa

te gustó pensar que todas las frutas de esa verdulería

eran así de dulces y sabrosas

porque estaban contagiadas de la piel suave,

de la carne que no quiere descansar.

Olvidaste un durazno en mi casa

por alguna razón éramos dos

pero vos compraste tres.

Nació en Buenos Aires en 1983. Publicó el nube en poesia.com en el año 2006. Del 2005 al 2007 tuvo el blog Todos los días (www.saleysepone.blogspot.com). Colabora en la revista Planta (www.plantarevista.com.ar) con artículos sobre poesía argentina contemporánea.

Ejército y Feria

Ejército de Salvación y Feria Americana se miran a los ojos. El que baje la mirada primero va a ser donado no importa a dónde.


Feria Americana ataca a Ejército de Salvación con camisas a un peso manchadas de mate cocido. Éjer acumula ropas que si se las huele de cerca, hundiendo la nariz en la tela, conservan algo del olor de sus dueños anteriores.


Todo le queda demasiado chico o demasiado grande. Aparecen brazos flacos de una camisa tres talles menos, una corbata ajusta los pantalones. Unas veces quiere ser medio Éjer, otras tres Éjer y medio.


Discuten. Consultan fuentes.


Libro de registro. 24/11/20XX.


Comprado
3 kipás fieltro
6 remeras polo
1 pechera trabajador de la carne


Vendido
1 falda
1 saco pana


F. Americana: en la palma de la mano el corte sigue supurando.
Éjer: charreteras de moco seco.


Raspa con saliva la costra de huevo de la solapa hasta que se quema. Para sacarse la suciedad de bajo las uñas usa un pelo ajeno. Del lado de adelante los dedos rascan barba.


El vestido de nylon llegó como prueba de progreso desde la cortina de hierro, 1987


1993
hundido
en el baúl
de los disfraces


2006
del reino de los
muertos reflotado


Boca arriba en un cuarto lleno de hardware obsoleto. El cepillo de uñas que saca del abrigo los pelos de gato tiene una rajadura de la que entran y salen hormigas en medio de la desorganización.


La voz quiebra una parte pero no puede prender la luz del todo, con té tibio ablanda la cosa que le pega los párpados. Camino al baño a lavarse la cara con aguarrás se golpea con las cosas que usó durante el día.


Ferita mira su propio lugar de vivir. Ropas que fueron de fiesta se amontonan unas sobre otras, formando capas de proyectos, buenas voluntades, intentos de cambio de vida, regalos nunca usados. Debajo de todo, una napa continua se alimenta del olor de los dueños anteriores.


Pero qué es el olor que sale del saco,


por qué el saco tiene olor a eso. Qué se pone


y qué se deja de poner. Cómo es que


los botones están cosidos con pelo,


quién los cosió. Pero el pelo de quién era.


Repercute en el cuerpo la explosión de la calle. Inventario a mano alzada: 2 corpiños entremezclados, 6 fachadas en el piso, clásica media sin compañera.


En el refugio antiaéreo y contra la nube de olor a meo de gato Feria dice no quiero entrar en la lógica del búnker. No encuentra el punto rojo ni el usted está aquí.


Éjer busca en bolsillos de sacos el mensaje encontrado muchas veces y vuelto a olvidar. Baba con gusto de bronce, en el aire olor a pelo quemado.


Forzado a pasar el invierno más frío de mil años con una frazada de fragmentos, por el viento que entra la frazada cobra forma humana.


1 calza cintura vencida + 2 corbatas
1 saco combate
3 barbijos + 1 ambo médico c/ manchas
1 vestido novia, raído


F., É.,
y nubes que cruzan enloquecidas el campo.
La presión en el cráneo de lo que no fue hecho por ellos y de ellos depende.


Eso significa: las ropas están solas en la ciudad.


Vestida con una falda que fue de fiesta, Ferita bucea perlas en cualquier pileta que le asignen como destino.
Éjer mete la mano en el bolsillo de un pantalón demasiado grande y encuentra con los dedos un pedazo de cartón húmedo. Confundido entre lo que era de un dueño anterior y lo que es suyo, no puede verlo mientras lo deshace.


Lo que ande cerca Éjer capta. Con el pelo al ras no hay lugar para peros sobre gorros: uno de lana con olor a aliento, un triángulo de diario. En bolsillos de abrigos pañuelos de papel usados.


Se desplaza por la ciudad. Rapado a cero no es pelusa lo que le cubre el cráneo. Si algo, es lija que deja suave la madera áspera y raspa hasta sacar sangre de la mano que la toca. Dice Éjer, no son campos de lavanda hirviendo bajo la lluvia.

Nació en Buenos Aires en 1978. Publicó la plaqueta Balnearios, dentro de la colección Arte de Tapas de la Casa de la poesía y, en 2004, su primer libro, Las cosas a descansar, en Gog y Magog ediciones, editorial que codirige junto a Julia Sarachu, Miguel Angel Petrecca y Vanina Colagiovanni. En 2006 publicó El Zeide, en Color Pastel y en 2007 La casa de la abeja. Poemas suyos salieron también en diversas antologías de poesía argentina y latinoamericana.

De Las cosas a descansar

Como en un lugar oscuro, toco

I


Como en un lugar oscuro, toco
la punta de tus dedos, los pies
suaves del pasto.


Sólo escucho. Y bailo.


No todo es música pero
el aire está
lleno de ojos. Te veo
atacar despacio, presentir
mi paso gemelo.


Así es más fácil, pienso
en algo negro, negro
por todos lados. Que
ni una grieta descubra
por donde
salen las cosas. Tu voz
que llega de lejos y el pelo
que ahora crece.


II
Digo,
si fueras perro serías
blanco y sereno, un perro
de aguas. Los ojos
nublados, soles
por ver. Dicen
que si uno mira mucho
la luz sale de adentro
como un tesoro que
se adivina bajo la almohada.


III
Soñé que llegabas, las manos
cargadas de dulces hasta la pena
de no soñar.


Y era algo casi
asombroso, siempre Belle
& Sebastian en
la oscuridad.

Cada animal tiene

Cada animal tiene
su propio olor, el tuyo
es el de dos personas que
se encuentran en un cuarto,
en un ascensor y envuelven
un pedazo de silencio
en un papel muy chico.
Un perro que se acerca trae
en los ojos peces.
Te lame la mano
por la palma, por la parte
donde los dibujos se van
a volar en tu brazo.
Y empuja el hocico tibio y
tu sueño, el de la noche
cuando el vecino encendió
la luz y vi, en la oscuridad
a los monstruos todos
durmiendo en la cómoda.

De La casa de la abeja

era un cuadrado la casa,
blancas las paredes y el pilar
alto de la entrada. se veía todo el cielo.
el cosmos, decían.
cuando en la capital
se ven con suerte
algunas luces. la materia
desordenada y en polvo
se transforma. sin ir más lejos,
en frente, un primer piso
iluminado en la madrugada esconde
pequeños tesoros, un trofeo de karate, una heladera
y restos de algo. habría que ir al campo, salir
a la terraza, escapar
en la sábana oscura que se alza
sobre los otros. él trajo
una revista desplegable, estiró el índice,
apenas con la punta así,
cuando eras chica preguntaste
qué es el cosmos, te muestro, acá
estamos nosotros.


pienso cómo entra
no mi casa que es chica, la torre,
el parque, la pileta, tu habitación. todos
en este punto luminoso que un dedo tapa
y la distancia, el trayecto que recorre el dedo
de un planeta al otro.
hace calor y prendemos
estrellitas y bengalas en la calle.
cuando tu mamá era chica
no existía la tele en colores ni tampoco
el pilarcito. y ahora que todo estalla
bombas, planetas, naves qué pasaría
si mi casa empieza a arder y
la otra y la otra y la otra y así
se enciende este punto.


una polilla volaba,
bajo la mesa
yo con ese miedo siempre
a lo que viniera del aire. la agarraste
con los dedos,
no hace nada, ¿ves?
no muerde, no respira. para mí
tiene pelos
o un polvillo gris
que cae al matarla. lo que queda
es lo que la hace volar. igual
no quiero ver
la órbita de los dedos
al tomarla, cortar su vuelo en seco,
como si juntaras con la espada
varias cosas que arrojaste
primero al aire. así
estábamos seguros
mientras los ladrones fueran
seres alados que en silencio
se iban llevando las cosas.


calor y las nubes
que se juntan de a poco, después
sobre las luces de la calle, gotas
caen lentas hasta
hacerse más y más livianas, cerrarse
como una cortina afilada
que todo lo cubre. se sabía,
no iba a seguir así. agosto y un sol
que raja la tierra.
las únicas estrellas que veo
son antenas, algún pararrayos y un avión
que ya se pierde hacia un lado de la ventana.
la lluvia empezó
mientras escribía y ahora
la cortina se repliega
llego a este verso y miro
el foco de mercurio, la calle, una moldura.
pero ni un rastro
de esas gotas que antes
amenazaban inundar los barrios,
regar las plantas y decretar
la apertura simultánea
de las azaleas.


abajo de la línea de la tormenta
la vista se abre y en la pared
una enredadera en otoño
como una llamarada
el centro rojo y las puntas
que se aclaran hasta envolver
con lenguas amarillas el borde
de las ventanas más altas.
fijate, sólo desde acá
lo podemos ver.

Laura Crespi nació en San Fernando, Provincia de Buenos Aires, en 1973. Publicó Días de besos (La internacional argentina, 2006), Una onda magnética (Belleza y felicidad, 2008) y el ensayo Un blanco móvil. Filosofía, literatura y metáfora (Santiago Arcos, 2009). En preparación los libros de poemas Árboles alineados y La vida interior. Es licenciada en filosofía por la Universidad de Buenos Aires, donde da clases. Mantiene el blog de fotos www.loshechizados.blogspot.com

De Días de besos (fragmentos)

Para no mirar en los estantes despojados, la presencia se dilata en los cristales y en el agua que da vueltas. Las burbujas se transforman en millares de partículas hundidas, en nubes lenticulares. Algo opaca el zumbido de las horas, una huida en el puro deslizarse sobre las pequeñas venas que se transparentan en los párpados.



Cuando juntos recibíamos la tarde. En días de besos, que se aproximan y se olvidan.



La mañana ahora se espesa y la claridad se derrama sobre la habitación gris. Salimos a caminar por el recinto con la forma de un paseo. En el medio del jardín había una fuente cubierta con flores rojas. Atravesamos los arcos, iluminados por una luz hialina.



Nos tomamos un avión en vacaciones. Yo pensaba que la reflexión era eso que rodeaba la inquietud, o la pintura de las pistas en una planicie incierta y muda.



Y lo que sigue es la concentración de unos instantes. En el cuerpo sólo se perciben esas pequeñas verdades, sus prolongaciones en una ola verde que se filtra entre los dos, viajando, compartiendo todo lo que queda simultáneamente en un silencio.



A una hora del polígono industrial se dejan ver las siluetas de las fábricas de humo como tubos de una chimenea enorme. Los barcos traen ideas de la playa que pueden memorizarse, abanicos con opciones que atraviesan el puerto para unirse a la bahía.



Esa idea era un secreto y se develaba como un rasgo. Párpados que se cierran, diluidos, que no quieren decir nada. Unos puntos se acomodan y desacomodan sin cesar en un fragmento oscuro de los ojos. Es como un lenguaje acuático, una huida que sigue el reflejo.



Algo que se dispersaba en las palabras, desarticuladas y llenas de ambigüedad, puede ser que atribuidas a un funcionamiento diferente, no importaba, porque no eran sino para el tacto, o una sensibilidad primaria donde entraban esos puntos transparentes. El cristal del día había desaparecido en una lejanía y ya no quedaba nada de la superficie que nos describía entonces.



Me paso las manos por la cara hundiendo los dedos en los ojos hasta ver puntos dorados y rojos. En el espejo se transparentan los colores de la piel. Cierro el libro y pienso en ese regalo que una vez le hicimos a septiembre.



Varios meses deshicieron en un nudo algo central que dejaba de lado todos los detalles. Pasan días como años. La autopista estaba cerca y descubriste que una vez allí todo se despejaba hasta llegar a conducir las curvas.

De Árboles alineados (inédito)

*



Soñé que por fin me hablabas, y en susurros empezamos a escuchar las voces que salían del cuarto contiguo. Entonces borramos las palabras que estaban escritas en la ventana de la cocina, y aparecieron líneas aguadas, largas gotas, para descifrar en lo reaparecido algo. Nada se veía entre el vapor. Sólo nadaban indicios de esa circunvalación fortuita que nos reunía a todos.



El humo empañaba despacio la noche y quienes parecían ocultarse, eran en realidad dejados de lado en virtud de una profunda unidad entre dos personas. Como velos al caer uno por uno, o distintos pensamientos a la vez, y en esa discontinuidad una señal se sigue en la secuencia de canales frente a la pantalla de un televisor portátil.



En el sueño se cruzan fugaces distintas escenas, vistazos que más tarde emplazaban las arenas movedizas al rodearnos. Los dos esperábamos que alguien manifestara antes el núcleo del riesgo, sabiendo que igual el tiempo estaba perdiéndonos solos.



En la ciudad brillan las vidrieras con huevos de pascua y alguien se convierte en oro en medio del follaje.



*



Una placa negra que sostiene trenzas de hilo negro. Ella deja en su cabeza guirnaldas de flores apoyadas en los ojos, aros que desprenden una a una las miradas que van a insinuar la lejanía como un síndrome de otra bienvenida. En una combinación de todo lo presente y lo pasado, durante la vuelta del camino la lluvia se desplaza rítmicamente sobre el parabrisas.



Los largos paseos con el frío sobre la cara mojada, unas palabras acribillando vidrios, y el despliegue de desigualdades entre varias idas y venidas hacia el fondo de la casa me hacen acordar de mí otra vez.



Pierdo el hilo y salgo a la vereda suspirando.



Dejando que no poder moverse de la cama sea en todo caso un trino de esa voz amada.



*



Quedamos inmóviles apoyados en la baranda gris de la vereda. Habíamos comprado caramelos sin saber muy bien cómo explicarlo, sin poder rodear la idea con palabras, lo que iba a percibirse en muy pocos minutos al sonar el timbre de la escuela.



De los trazos agrupados en dos círculos que hacíamos con lápiz verde, los árboles dibujados parecen moverse en un costado de la ruta litoral.



Y ahora lo que más sistematiza todo es siempre una instrucción que instala la versión del otro, divagaciones extravagantes y purísimas de algo infantil acariciando algunos dedos de la mano.



*



El día de vacaciones nos reúne en una cápsula de humo. Las voces se adhieren como una segunda piel al silencio de algo así como un fuero interno. Conservando alguna imagen del pasado quedamos envueltos en la niebla, despidiendo la claridad de esa esfera enrarecida por la droga.



Contenía todo lo que parecía que pasaba en una intencionalidad autónoma, y a la vez desviada de lo que nos proyectábamos en los inicios de la reflexión.

Cordobés del ‘83. Coordina talleres literarios y colabora en diversas revistas de arte y literatura. Publicaciones: Prendas (Gog y Magog, Buenos Aires 2005), Escolástica Peronista Ilustrada (Funesiana, Buenos Aires 2007), La temporada de vizcachas (El niño Stanton, Buenos Aires 2009). También participó de las siguientes antologías: Espuma de rabia, plaqueta de poesía perra (La creciente, Córdoba 2003) y Última poesía argentina (En Danza, Buenos Aires 2008). Su blog: eledesubsistencia.com.ar

Un charco donde aguarda un oso blanco rechinando las mandíbulas

El loro se llamaba Lorenzo.

Tuvo, como todos,
oportunidades que no aprovechó
y un sueño siempre fresco e intacto
por el que luchar.

Cuando Celina cayó del árbol y se rompió la espalda,
enmudeció y una semana después
marchó a su lado por el sendero de la plegaria.

El loro repetía:

¿Siempre habrá alguien dispuesto a salvar al pueblo?

El loro repetía:

¿Y si una madrugada alguién deja un pico abierto
y se te mojan los libros
y los tenés que arrastrar por las escaleras a la terraza,
a ver si secan, sin que nadie vea que te caen lágrimas?

Ya no me perforo la piel con espinas antes de la caza
prefiero otras cosas, otros lugares.

Un amigo puede huir a Mexico con tu ex
o podés quedarte solo en una ciudad nueva
dos meses, sin casa y con un trabajo silencioso
y frío.

¿Cuándo ganaré ese concurso
en el que participo todos los años?
(ya me caduca la edad)

El loro repetía:

Tu vida es un charco donde aguarda
un oso blanco rechinando las mandíbulas

El ponja repetía:

Navegar.

Lo que mas me gusta es limpiar los depósitos

La historia tiene su propio y autonomo pensamiento:

no hace falta buscar pruebas.

Primero: la información no es lo que vuelve estúpida a la gente,
la voz de mi conciencia me dijo que lo hace la familia,
y la otra noche me dijo que el exilio es el único modo de estar desnudo
y de pensar con la intermitencia luminica de escritor.

Soy fácil de rescatar, lo sé.

Por eso duermo poco y salgo en cuero a tomar aire frío a la terraza

por eso es que leo a los homosexuales
que cada vez escriben mejor y festejo algún verso de puño que se les parezca.

Segundo: me cansé de muchas cosas, se podría decir que estoy cansado.
La voz de mi conciencia siempre dice

que la mente es un depósito oscuro y extenso con árboles en los estantes.

¿Quién desató esta guerra?

Hoy, mientras limpiaba un depósito, pensaba en eso.

Lo bueno es que no desespero, me siento en la computadora a comer galletitas:

se perfectamente que dominar el mundo luego de la masacre
será cuestión de cocer y cantar.

Gracias por las cartas y las advertencias

Una guerra desplegada en el equipaje de un avión.

Un cisne sacude sus alas.
Un chino carga un poste en cada hombro y avanza.

El exilio interior es una carta que nunca llega,
la espera flotante sobre el sillón descascarado.

Hay viento
subimos a la terraza
y no sabemos bien que buscamos.
Pero podemos sentir el viento.

Y en nuestra mente: La inundación.
Fue una prueba, no se si la superé
pero en un momento quedé mirando al techo
y se me ocurrieron tantas cosas que fuí corriendo a la cama
para que el sueño las acomode y administre durante la siesta.

Ahora, hay un hombre solo en la oscuridad
hilando planes en la oscuridad
tejiendo venganza en la oscuridad
mientras todos piensan cualquier cosa.

Lo importante es esto:
la huida ejerce su valor
solo en el momento que se vuelve.

La muda agitación de la naturaleza

Un tipo,

que a la madrugada,
zurce su ropa en calzoncillos,
junto a la mesa sin levantar.

La vista panorámica
de una vida
desde el frasco
de una costurera.

Un tipo que fuma
y mira por la ventana.

Estuve desplegando las líneas
de unas teorías que explican cosas.

Y ví a un par de plantas morirse.

La soledad es peligrosa
para una mente que trabaja.

Que nada en lo sucesivo,
me haga volver a mi determinación.

Que el sol de mañana
haga brillar ese leño.

A veces, uno,
en el afán de no sentirse tan mal
termina haciendo que otros se sientan peor.

Hay cosas que tienen que pasar.

Siempre hay algo en la naturaleza que no nos beneficia

y a la vez, hay cosas en que no podemos demorar.

Un destello
en la zona crepuscular de la mente
y todo vuelve
al lugar donde seguimos ubicados.

Faunitas 53

Las últimas semanas estuvieron duras

y te extrañé mas de lo necesario.

Suelo escribirte cuando te extraño.

Veo como crecen los brotes
la natural dispersión de la materia que se expande.

Veo a mi madre con su camisón nuevo preparando cajas para encomiendas.
Habla sola, se da órdenes, se reta, se felicita:
lentamente aparece el nervio de la historia.

Veo una pila de sábanas sobre el sillón y un libro abierto boca abajo en la cima.

Ayer mientras hablábamos por teléfono revisé fotos viejas
en el baúl de mi padre.
Noté que siempre hay una edad que no tiene registro.
Que se ha perdido en el horizonte de nuestra historia
y no está en ningún lado.

El año pasado por esta época también te escribía poemas,
es que todo sigue el ritmo de las estaciones.

Veo un parlante desarmado sobre el escritorio y la caja
de herramientas abierta al lado.

Veo que hay dos escobas, una vieja para barrer el patio
una nueva para barrer adentro.

Todo se contamina si lo miramos dos veces. Es el problema de las relaciones,
de la literatura, de política.

Hay que tener coraje para gobernar este derrumbe.

Veo la bermuda que me hiciste con un pantalón inservible.

Veo el paico que semilló y ahora se extiende por todo el patio.

Veo a mi hermano en la cocina tocando canciones de los Beatles
con un cancionero nuevo al contrapunto de los ruidos de la tele encendida.

Faunitas 51

Con mi nena

nos gusta pasear
y que la gente nos vea.

Es mejor
cualquier teoría
al silencio.

Nos preparamos
juntos:
ella vestiditos
yo camisas
a cuadros
con el cuello carcomido
en los bordes
por el sudor y el roce.

Mi nena
una vez
abortó
de un padre
ejecutivo y calvo
y cuando vienen las pesadillas
me telefonea
a cualquier hora
y hace agujeros profundos
con agua hirviendo
en la nieve.

Ella siempre
tiene respuesta al frío
porque su madre
y su abuela le tejen
a dúo en la distancia:

las medias
que le van grandes
suelen ser para mí.

Yo le leo
cosas difíciles
antes de dormir,
las veces que estamos
juntos,
y le preparo
comidas de fonda
que nos hacen salir granos.

Mi nena
no se lava los dientes
porque dice
que nunca tuvo caries
y me habla
del bosque

(el lugar donde habitan
los hippies)

y de los juegos
y el fuego.

¿Con todos se frotará así?

Una día la ví descalza
en el barro de mi huerto
cosechando
lechugas y rabanitos.

¡Si viera como creció
la acelga!

Después,
cuando se fueron todos,
jugamos a los manguerazos.

Mi nena me dice:

ya vas a ver
que todo va a salir bien

y yo duermo
en casa de mi madre
en el sillón
y veo películas
de tiros
para que despierte el Ajax

que terse el músculo

que arda el junco.

Mi nena cose su ropa
y parcha la mía
toda mecánica
es un pensamiento

¿De que están hechos
los ángeles?

me pregunta

yo si ví a los ángeles

le digo

cuando atravesé
el jardín
bajo la lluvia.

Mi nena es el arco.

La mujer adormecida en el trigo.

Nació en Buenos Aires el 23 de diciembre de 1976. Es Licenciada en Ciencias de la Comunicación (Universidad de Buenos Aires) y estudió Letras en la misma universidad. Publicó Travelling (2004) y Sala de espera (2007) en Gog y Magog, editorial que integra junto a Julia Sarachu, Laura Lobov y Miguel Angel Petrecca. Publicó sus poemas en revistas como Pisar el césped, Espacios, Litoral, entre otras.

Instantánea

Vi a mi doble en un tren

de perfil,

llevaba un saco oscuro

pestañas largas, el pelo largo ondulado

que en siete u ocho años voy a tener

mucho maquillaje, una sonrisa estática.

La observé todo el viaje

parecía como si no me pudiera ver

y fuera sólo una película

proyectada para darme

un vistazo del futuro.

De Travelling (2004, Gog y Magog)

5

Volví a casa dolorida

por la extracción

no dejé de tener cierto respeto

por lo sagrado, prendí velas

puse el rosario bajo la almohada

-que cicatricen bien los puntos-

fui al supermercado

regalan una revista el mundo se ve amplio

y permanente

todos son corredores

nadadores en bicicleta maratonistas

a cierta distancia

las caras parecen frutas

las frutas hacen sombras de pájaros

la comunión se extiende

desde nosotros

hasta los vegetales

el carozo de ciruela en caída libre

hacia el patio de comidas

cortar una ciruela al medio

introducir la lengua en el orificio

-que no se abran los puntos-

cerrar los ojos hasta ver todo

duro como el carozo, la piel, blanda  

-que suture, por favor-

para mi hambre

la pulpa.

6

Profusión de nadadores

sobre las aguas del mundo

brazos en alto a su turno

se hunden en la dimensión sobrenatural

de la espuma

la conciencia otro movimiento

bancos de arena se abren pidiendo silencio

mientras los cuerpos cavan

caminos en la sombra atlántica

piernas musculosas nucas de gomaespuma

entibian el aire

se adormecen

en una sacristía sin gravedad

éxtasis infantil

nadar o desdoblarme

dividirme en miembros largos

y pausas de líquido pesado

aprendiendo sin saber todos los movimientos.

17

los chinos creen que los fantasmas

viven en la cueva entre los omóplatos

arriba del hueco vertical de la espalda

la masajista lo mira

como si clavara algo

un silencio que no suena

una morada impersonal

un secreto

sacarlos cuesta tanto como contar

algo que está por pasar.

De Sala de espera (2007, Gog y Magog)

La fiesta extraviada

En el principio eran arreglos florales

suelta de mariposas en el acto

fotos en el parque

gospel, tarjetas aromáticas

ramos y cintitas

dijes anillo vals

parientes empolvados aplauden

fuegos artificiales

carrozas artificiales

carozos agrietados

borracho en peligro

caviar podrido

novia embarrada

terror

peluca afro.

Plumilla

drapeado plisado strapless en V con tul organza plumetí

lazo crudo tostado canutillo encaje flor neo romantik

vintage neoparodic

desempolvar la peluca,

el alargador de pestañas

blanqueador de sonrisa, enderezador del caminar, abro

bombitas de agua en tubos de vidrio -afrodisíacas extáticas-

despliego encantos de muñeca articulada.

Plumífero

microdermoabrasión

quema la piel pero no duele

peeling con cobre u oro

lo único más caro que la chocolaterapia

capullo bioenergético de ozono

se prende en el cuerpo

sales marinas en baño finlandés

junto con máscara osmótica de algas

la misma cara pero iluminada.

Nació en Adrogué en 1971.
Editó las plaquetas Tigresa (Color Pastel, 2008), Viaje a la pantera (Crudo Ediciones, 2006), La chica (terrible poesía, 2005).
Poesías suyas fueron publicadas en El interpretador, Revista Atmósfera,  No-Retornable,  Plebella  y 2Obras.
Editorial Vox publicará su primer libro de poemas La rojita.
Administra el blog: punkipelus.blogspot.com

de Misiones

Sol de la tierra, y más arriba el cielo,
hace imagen de la verdad que enceguece al gurí:
la provincia es un caño abierto,
una flor de la zanja
-ni los pájaros cantan cuando hace tanto calor.
El sol arde
y el sol es Dios.
El Estado en la tierra no puede ser sino
fuego-al rojo hierro
por su palabra debe herir.
La estrella jurídica –la peor letra
le da a la piel la furia del Sol, Cielo.
¿O querés
vivir como las gitanas?
Dale al sol-fuego lo que merece: de la cuna
tu sombra-
el lado izquierdo, ponelo a la caricia
de la sombra de los pajaritos.
-La luz está hecha de fierro, Misiones.

…

En la tienda de santería venden un precioso santo-santa.
En el rayo del sol terrible: hace cosas de milagros,
desde las nubes. -Hace el día precioso
y trae de nuevo, otra vez
la claridad. Vive ebrio sin que lo acepten
salvo en los barrios más pesados
donde el ejército ni puede llevar
esas tanquetas viejas. Cuida
la espalda del muchacho que no ve bien
el camino. Y si muere
(si es que muere) lleva una luz para que respire,
hasta que el rey o la Reina
le arranque del sueño la costra
y limpie las algas del agua estancada.
A cinco pesos el muñeco-la muñeca
pasa de mano, toma la nave celestial
la nube-descanso de los aparecidos.

…

¡Endiablado ritmo de la vegetación blanda!
Automóviles, pájaros y calles peatonales
–el loquero, la comisaría
acaban como larvas
instantáneas que la basura amará,
y una flor podrida imita en la plaza.
Este lugar fabuloso cabe en el chicle que la
turista rusa mastica
por los bulevares atestados de mariposas selváticas.
Con la frialdad de un museo ajusta
el pañuelo rojo-rojísimo, corona
de su esqueleto más antiguo que las casas
construidas hace veinticinco años.
-Tiembla en el pánico dorado de la tarde
la moralidad del tutti-fruti, entre los dientes
lleva el perfume internacional de las culturas y el turismo.

de Tigresa

Bosque conurbano

Hay un exceso imaginario que va de los árboles
de Provenza a Ezeiza,
el phantasma del sur. Un sueño:
lobisonas y degenerados del último vagón
histórico-estatal, colapsado en la nieve
(dice NIEVE porque blanco sobre blanco
la sangre enchastra)
y el cristal de las galerías rotas.
La bola de espejos chorrea la última propaganda
ilumina al cazador, al policía (¡herilo!)
en la sombra de la sombra del bosque quilmeño.
Ilumina el sueño (es tremendo) de reventar una carita.
Los parlantes agitan:
¿quién fue la primera que salió a recibir el chorro
de fantasía?
El exceso de historia existe
en el cosmos suburbano: el Camino Negro
-hay las mismas criaturas de la Pasionaria
y la Roja,
atrás del cementerio se levanta el espectro de la comisaría
y los camiones guardianes.
El exceso de golosinas da para alimentar
los campos imaginarios, teñidos de la bestia blanda
de la corporación Mac Donald’s.
Senderos de florcitas carnívoras, vacas lilas
liquidadas al exceso, a la madrugada
cargan los camiones.
Los que nacen y mueren todos los días
juegan el sobrante mundial del Tiroteo Celeste, hacen
una nueva comunidad, ¿digital?
en el locutorio imaginario. Princesas
japonesas chupan el pito del Loba, generales van
a la Última Guerra, llevados por los satélites mundiales.
Mi hija ya cuida el brote duro del cielo.
¿El exceso imaginario? ¿El gobierno
de la virgencita pudorosa agitando la Forma Católica?
Mientras, un cazador revisa las entrañas
del cuerpo judicial abatido.

Lírica del trono provincial

¿A quién llevan al Campo Santo esos en la última quema?
¿Al político careta?, ¿al cadáver romántico alemán?
Hace mal a los chicos:
¿a qué prenden y apagan su Ideal?, ¿tienen miedo?
¿En Mataderos?
El Poeta Romántico toma, y mira
al camión de ganado
vacuno: “al matadero van los desclasados.
¡Fiambres del mundo! están muertos, AY
qué manera de estarse muertos, dios
mío: levantale la pollera a los ángeles
con los que sueñan en la faena.
Movelos –porque van a morir, ni duros ni
frágiles, son tiernos-.
Aunque se castiguen toda la noche al cielo
y tengan las manos pesadas de achurar espíritus livianos”.
Se apaga una estrella en el cielo
o en la estancia encienden
una vela – la señora que limpia prende una vela
por la vida del hijito cansado.
La hija mira y toma
otra cosa, pero el vaivén del ciclo
la marea, la está matando.
En el extremo del campo, los baqueanos cósmicos
mastican el pasto, comen caracoles
y van a la playa a escuchar el silbido largo
del Atlántic-Sea Show, y una familia se apaga

…

en la montaña de cascaritas (caracoles)
en la mezcla del aire y las cristales saladas
se oye el Tributo a Angus Young, y la angustia joven
Agnus Dei.
¿Cómo hace ese chico al nadar
el giro impecable de irse,
si es un mundo él solo?
Romántica y Revolucionaria
hace una pausa por un ladrido de advertencia:
quema porque está quemada
en La Matanza, quemada por el sol
por la contabilidad y los archivos que no conoce.
Las diez mil familias de enero
se queman en la foto y un camión que pasa
a toda velocidad.
En el destartalado barullo de los neumáticos
carga con un suspiro el adagio post-bienestar:
el cadáver de la heladerita, los hocicos
de los novillos, al muelle, y el viento
pone los revoltijos de la noche
lentísima de todas las Clases, y ya no las deja dormir.

Nació en Buenos Aires en septiembre de 1983. Se dedica a la poesía, la fotografía, las artes plásticas y la edición. Ha publicado diversas plaquetas y textos suyos han aparecido en revistas como El niño Stanton, Poesia.com, El interpretador y Zona Churrinche, entre otras. En 2007 publicó su primer libro, Increíble, bajo el sello editorial El niño Stanton. Es Codirector de Recursos Editoriales.

(Inéditos)

Raspones

Conozco un pibe confundido en el furgón. Me muestra los raspones que tiene en la pierna más prefiero mirarle tatúes de las pantorrillas. Se baja en William Morris. Me bajo en Bella Vista. Sublime: un chico con tatuaje de Deportivo Italiano me roba las zapatillas.

Funky Dank

en un campeonato de stickers nazareno qiso pegar una en barrio las tosqitas pero no xq los amigos de provincia no nos peleamos en vez nazareno se cruzó todo barrio tosqitas en cuero pero llevaba mochila para la patineta así q cuando se bajó en la qinta le había qedado marca el sol ja nos re reímos pusimo musica punk ja y pum de jeta la río pocavida luego en motito fuimo al pueblo a ver q moda mencanta las siete de la tarde nos bajamos tonos polifónicos para el celular (the field the deal) y volviendo por barrio naranjos luego barrio tosqitas me suena el tel así q zas minirave neotrance en provincia no atiendás no atiendás dj deja q t llame de nuevo un look q me cabe es sin remera en buzito negro onda camperita con cierre abierto y capucha a full short de surfer todo blanco patas en el pastolargo fotolog musica onda minimal luciano y un re baile me echo en la tierra seca ojalá q nunca se haga de noche voy a abrir el itunes y escuchar música ilegal

Disney

fue re lindo tomar el micro con vos sacarte la remera subir a la montaña mirar desde el cielo escupir en la puerta de tu casa sarpaba el amor en tabla de barrenar y en la playa cumbia bailaste re bien fijate dejaste marca de arena con el talón pero si construíamos un castillito era de tamaño real y le hacemos chimenea para que el humo salga

Al solcito en el furgón

qiero fumar un pasto así de grande tomarme el tren a lobos y escucharme la discografía completa de the field sentado al solcito en el furgón, al solcito en el furgón,
al solcito en el furgón

Un libro de zapatillas

Eh, loco, guacho, pibe, anoche soñé que tranzaba con vos contra una pared. Tranzabas re bien con la patineta que la ponías vertical y la agarrabas de la punta. Estabas nervioso pero el olor era riquísimo.

¿Cómo se escribe un poesía?

magia! qiero cruzar un tosqita en el barrio la apúas y q el jean te lo abría re bien después escuchamos música electrónica ja en el auto de papá cebamos mate pero en vez de yerba usamos flores y si escribimos un libro de patinetas le hacemos rampa para q el pibito haga pruebas

Nació en 1979 en Punta Alta, provincia de Buenos Aires, Argentina. Publicó Preinsectario, Editorial Gog & Magog, Buenos Aires, 2003, Etiquetas de Dulces, Editorial de la Cooperativa Editora El Calamar, Bahía Blanca, 2004 y Diario de exploración afuera del cantero, Editorial Vox, Bahía Blanca, 2005.

(Ineditos)

•


A un gato lo dejás suelto y viene,
apretás y se escapa.


Cuál es el término usado para nombrar
ese tipo de muerte que se da
al abrazar centrípeto
asfixiar con cariño
hasta que se lo mata.


•


Una tortuga rota por el paso de un auto
parchada con cinta adhesiva
moviendo por dos meses
las patas a destiempo.


Cuál es el término usado para nombrar
ese tipo de muerte que se da
al intentar arreglar lo imposible
hacerlo andar sufriendo
hasta que se lo mata.


•


Pejerrey de pecera sin tope
que no se sacia y es
pura inocencia, hambre
cada vez que le dan de comer.


Creemos que hay un término usado para nombrar
el tipo de muerte que se da
al ignorar las leyes de otro cuerpo
que no tolera la abundancia
nada en ella
hasta que se lo mata.


•


Cachorro que antes de sufrir
debe sacrificar
el mismo que lo quiere.
Primer disparo: falla
por los nervios, después
falla otras veces nublado por el llanto.


Hay un término usado para nombrar
ese tipo de muerte que se da
en lenta maratón de culpa
torpeza y sentimiento
hasta que se lo mata.


•


Llevar mascota para mostrar en biología
volver con la tortuga en el bolsillo
a colgar el guardapolvo
el último día de clases.


Es el tipo de muerte que se da
al olvidar completamente algo
borrar del pensamiento
hasta.


•


Terminaste disculpándote
por haber hablado tanto
sin escucharme


respondí igual agradeciendo
ante el saber trasmitido
más las ganas
de vivir que dejaba.


Dos modelos de egoísmo
: Lamentar no haber sacado información y dado tanta
: Mencionar lo ganado para marcar tu pérdida


Y habíamos estado hablando
de las formas del poder
que no escucha o que devora
lo demás.


•


No quise decir silencio de asado
sino que el más insoportable de la cena
está cansado.


Fue inexacto, al mismo ritmo
esas parejas que van a bailar
después de muchos años de no hacerlo
bailan
pensando por favor, por favor
no pasen el hit que nos unió.


•


Pero cuánta fuerza trae
un solo músculo en la boca,
cuánta información ya tiene
percibiendo dientes, encías y no alcanza
vino, comida, lóbulo, pide más.
Va a levantar un edificio
se estira
destruye varios
como un Mazinger Z carnoso
despreocupado ante la devastación
ocupado en recorrer, como la sangre.


•


Revienta caballos


Huevo de qué
esta esfera perfecta
en tus espinas.


Suman varios bochines
prendidos y amarillos de Ti
planta yuyófila
pariente de las papas pero tan diferente.


Ese nombre estruendoso
hace difícil resistir a un llamado:
dibujar tu redondez,
como difícil
introducirlo (con sutileza)
en la boca de un enemigo
para probar qué pasa


y más difícil
encontrar enemigo
que realmente merezca.


Uno es él, gustoso de probar
más allá de los ojos y tímpanos
esa catástrofe equina
cuando me come uno.


¿Sólo con disparar
esa bolita contra un bayo
producirá revolución?
Tranquilos
bayo, tordillo, cara negra,
aparte eligen bien sus masticables
dejan de lado este plantín


y sin embargo
cuando abraza la leña y cae
en una fogata, distraído,
se escucharán tantos estruendos como frutos
muertos, petardos de la naturaleza
provocando ese susto
que ninguna historia de la pampa canta.


Preferís, en las ciudades
garrapatear descampados de las vías
y alguna poca tierra, replanteando
nociones de la vulgaridad
-este remite a tal o cual planeta-
en cada fruto.


Distinto tendrían que nombrarlo acá:
Joya temprana
del que sin tener nada
quiera usar aros de perla.


•


Por todos lados crecen
desubicadas las malezas.


Perturban de veras
la producción agrícola
metiendo su neurosis personal de vivir
en el surco neurosis de futuras monedas.


Que no tengan voz propia
hace que otros anuncien que no mueren
cuando hace varios años
que se mueren
generaciones enteras
de yerbas buenas
si resultan malas para.

Brotes por minuto

Gastarían la energía usada en
los ruidos que hace / las caras que pone
el que despide afuera en cada micro.


+


Llegando al promedio de santuarios a G. Gil
que a medida que crecían veían ojos
abiertos desde 1979.


+


Servirían para que la mente
pueda hacer con frazadas una casa
adentro de otra que no anda.


+


Formar el Equipo detección
de marcas de trabajo
en superficies satinadas


+


Sumando fuerza al pronunciar la frase:


Mucho living, mucho living
pero…


+


Contenedor con válvulas
que en potencia guardan
el huevo de la calma
que un día cambia todo. ]]> http://www.lanzallamas.org/fuegocruzado/luciablanco/feed/ 1