Hacen temblar con las manos
su inocencia.
Regir
sobre las conciencias
de los débiles.

Lunes 31 de marzo, 12.55 hrs.

Escrito en 31|31|08 por Roberto en: Contrapuntos | sin Comentarios »

En la fila de la fortuna se alistan a pulsar
el antiguo juego con la suerte
Donde perder y ganar
-en una misma medida- describen
el imposible de volverse ricos de golpe.
Una vida de tragamonedas.
Insisten en que la Plata
llamará a la Plata
El costo de vivir
en un país empobrecido
¿Por cuánto tiempo habremos
de maldecir nuestra suerte?

Escrito en 29|29|08 por Roberto en: Prosa poética | sin Comentarios »

En minutos
la ampliación del campo de batalla nubla la vista
y nuestra mansedumbre cotidiana.
Viento blanco
Mantos de nieve
cubren los angostos campus de Siberia
Las pancartas y consignas
Luego las piedras el fuego los gritos
Sendos instrumentos represivos
trayéndose las balas –jamás de goma– a impactar
con su anuncio de truenos
el comienzo de la Masacre
Cientos de combates y batallas perdidos de antemano
El […]

Escrito en 27|27|08 por Roberto en: Prosa poética | sin Comentarios »

En la selva
aullidos primitivos
¿serán los mismos
que oí bajo tormentas de nieve?Le debo una canción a una bala,
a un proyectil que debió esperarme en una selva.
Una ráfaga de balas borró mi realidad
y hoy dibuja un trayecto de fuego
Pólvora en las venas
en las uñas
Plata quemada
Identidad en cenizas esparcidas
volándose con el viento.
Jueves 27 de marzo, 13.50 hrs.

Escrito en 27|27|08 por Roberto en: Contrapuntos | sin Comentarios »

La muerte es un mono enjaulado
Esperando nos acerquemos
para arañarnos la cara
para mordernos la mano que le da de comer
para mostrarnos sus semejanzas
para reventarnos los candados en nuestras narices.
En el zoo de la vida
nos paseamos indiferentes a ese cautiverio.
La muerte
es un mono
encerrado
en una jaula.
Un espacio vacío que pronto
llenaremos con nuestros huesos.

Escrito en 27|27|08 por Roberto en: Prosa poética | sin Comentarios »

Más de treinta años perdidos en el desierto.

Escrito en 25|25|08 por Roberto en: Montajes | sin Comentarios »

Mis verdaderos amigos no son poetas
Han leído, claro
les impresiona la cantidad de libros
en mi casa
Pero ellos no son poetas
Viven una vida común
Trabajar Comprar Pagar
Dormir Tirar Levantarse
Aunque si lo pienso bien
No sé qué hagan de distinto a ellos los poetas
Aparte de decir que escriben poemas
Nada más
Como Bukowski, de lo único que me siento seguro
es de […]

Escrito en 23|23|08 por Roberto en: Prosa poética | 1 Comentario »

Leo a Bukowski en una nueva publicación española, editorial Visor de Poesía, ¡Adelante! (2007) dice en su portada. Son poemas reconocidos en el título original como Come on in: New poems. Hank murió en 1994, sin embargo, en la contraportada equivocan la fecha, y dice Charles Bukowski (1920-1924). Pienso en Chinaski muriendo de 4 años, […]

Escrito en 20|20|08 por Roberto en: Reseñas | sin Comentarios »

Escribir como una vía de escape
Sin timón y en el delirio, como quería Santiago
Aguzada cuchara de un reo
cavando por su libertad
Jueves 20 de marzo, 18.17 hrs.

Las coordenadas de la razón
borradas
nombran ese nuevo horizonte
Como una posibilidad de la imaginación
18.29 hrs.
La educación sentimental
Un día nos hizo llorar

Escrito en 20|20|08 por Roberto en: Contrapuntos | sin Comentarios »

Si sembraste desconfianza
ergo cosecharás por largos siglos
Sólo odio y traición,
odio y traición,
¿Qué podrá sobrevivirnos?
Sicóticos, matarifes & criminales
Gente de mirada gatillante
Invisibles inmorales de la acera
Extienden sus prontuarios de villanías
ante ojos impunes / desdibujados en las caras
¡Olor de sangre
en la escalera ancestral!, grita un agónico Yeats.

Escrito en 18|18|08 por Roberto en: Prosa poética | sin Comentarios »